Después de tantas gotas que derramaron y llenaron el mismo vaso
alzo la mano y digo "mozo por favor, bla bla bla",
La sonrisa de lo añejo en las bajas de la mesa,
agoniza y acepta eutanasia de un trapo que se lleva el mapa que debería seguir la memoria...
Ya de mañana, alzo la mano y digo "sol, quitate del medio, bla bla bla",
suena la misma canción y aún muevo a ritmo la mano.
No la mano alzada, la otra, la qué huele a cenicero,
la que tiene hilachas de ausencia, esa mano.
Los destellos me gritan en la cara,
los ruidos desgarran mi frente
y mi cabeza alberga tantos fantasmas que ya no los puedo nombrar.
Se enfrían mis ojos, pero aún humean esas pestañas gitanas que vociferan adiós.
"Otra ronda!", grita el colchón.
Pero me sacan del bar a patadas las dudas...
Y ya no sé de nortes ni me interesa la gravedad...
TN
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